1) я не где не зареган, кроме этого форума,
2) порой дорога к тьме бывает весьма светлой
Добавлено спустя 14 мин.
Данные записи почти не обладают смыслом, но каму не лень могут проситать.
Ни праху, ни ветру, погибельна земля, лишь песок у крепостных стен, некогда цветущей долины. Теперь здесь лишь смерть и падаль, зловоние от трупов простирается на сотни километров. Цитадель не преступна, кажется, что даже птице не взлететь на высоту каменных скал, запачканных кровью. Даже редкие песчаные бури, ничто для этой крепости, она одиноко стоит на руинах былого величия. Люди, превратив рай в песчаный ад, просто покинули это место, оставив одинокую крепость на произвол судьбы. Никогда боле никто боле не хотел такого, никто больше не говорил того слова, никто не молвил в мыслях, ибо оно несёт смерть.
Записки странника « Слова смерти»
И поднял о руку в воздух, и прокричал: « я отрекаюсь!!!». Ангел склонился на колени, а его крылья быстро потускнели, развеялись тысячью перьев по голодному ветру, и упали прахом на цветущие луга лунных цветов. Он одиноко посмотрел в небо и сказал: « но помни, я вернусь, просто я слишком грешен, для жизни с тобой, я делал то, что я не хотел, я страдал за то, что мне не дорого. Слышишь Мир ТЫ МНЕ НЕ ДОРОГ! ТЫ УБИЙЦА!!!». Он уронил немого слёз по убитой любви, и ушел в вечные пустоши мёртвых песков.
Записки странника « Лунные цветы до неба»
Ледяные шапки безмолвных гор, вой ветра повсюду, и легкий туман, над озером. Одинокий странник наблюдал за миром, смеялся над ним, будто знал, что произойдёт, смеялся над тем, что одни и те же ошибки были на страницах истории. Ошибки о войне. И тогда одинокий странник взял в руки меч, и начал править историю сейчас, но хоть и не было войны, но люди умирали, хоть и не была крика, были слова, слова написанные кровью.
Записки странника « Слово о крови»
Толпа кричала, и требовала расправы. Получив же её, она затихала и плакала по жертве, своей жертве, но всё равно требовала вновь и вновь, но не было ей счастья лишь потому, что звери, дикие звери не знают счастья, они знают лишь вкус крови. Толпа лишь стадо, люди лишь звери. Порядок – ложь, он - хаос беспорядочных мыслей, надежд, мечтаний, страха, эмоций. И лишь потеряв всё это, наступит порядок, но пока есть кровь, пока есть жертва, зверь будет плакать.
Записки странника « город зверей»
Художник писал картины, рисовал все, что видел но, увы, художник был слеп, а картины прекрасны. Никто не понимал, как он видит мир, который покрыт тьмой. Все задавали ему вопрос, а он творил, все страдали, он писал, никто не понимал, а он знал. Однажды к нему зашёл богатый человек, и хотел купить картину, но художник не продал её ему, он лишь сказал, что душа не продаётся. Тогда богач начал поднимать цену, а художник продолжал писать картину. И вот закончив работу, художник спросил его: «Для чего тебе картина, ведь ты не будешь смотреть на неё, ты будешь смотреть на своих блудниц, своё золото и украшения, но ты никогда не посмотришь на картину, потому что она тебе нужна, чтобы она была у тебя». Но богатей не послушал слов, и украл картину, но когда он принёс её домой, она оказалось лишь куском холста в белой краске.
Записки странника « душа художника»
Форум Гнезда - Информационный центр
